Sophie Lumia

Petite, les adultes me voyaient comme un « rayon de soleil ». Les enfants, eux, me mettaient souvent à l'écart. Ma différence mettait mal à l'aise, et je me sentais moi-même comme une observatrice débarquée d'une autre planète.

Sans le savoir, j'étais une éponge émotionnelle : j'absorbais les émotions des autres sans filtre, incapable de distinguer ce qui m'appartenait de ce qui venait d'eux. Je ne comprenais pas les codes de ce monde. Ce qui me frappait le plus, c'était le non-dit.

Très tôt pourtant, mon haut potentiel a été reconnu : adolescente, j'accompagnais déjà le Président de Mensa dans les écoles pour sensibiliser à cette différence.

J'avais cette capacité innée à percevoir les dynamiques souterraines entre les adultes : les luttes d'ego, les jeux de domination, ces moments où l'un tente d'écraser l'autre sans un mot.

Face à ce trop-plein, les animaux m'offraient un cocon de douceur. Avec eux, je n'avais pas besoin de porter un masque. Je vivais juste une connexion rassurante où je pouvais enfin souffler.

Ma soif de décoder les mécanismes humains m'a d'abord menée à un parcours en sociologie à l'Université Libre de Bruxelles. Mais c'est la réalité du terrain qui m'a imposé ses leçons les plus rudes.

Je suis ensuite devenue mère de trois enfants. Si la maternité a été une révélation de puissance, mon équilibre personnel, lui, a violemment basculé.

J'ai subi de plein fouet les mécaniques de pouvoir que je pressentais enfant : la violence physique d'abord, puis le poison insidieux de l'emprise psychologique et des relations toxiques. J'ai connu cette déshumanisation où, à force de suradaptation, on finit par perdre le contact avec son identité profonde.

C'est de cet effacement que j'ai dû renaître, en comprenant, pièce par pièce, ce qui s'était joué, pour reconstruire une structure que plus rien ne pourrait briser.